El último hombre
Si algo me ha quedado claro con esta lectura es que la juventud tiene establecida, entre sus muchos defectos, la ceguera como lenguaje. Leí este magnífico libro a la tierna edad de diecisiete años, y en términos generales me gustó, aunque, como es lógico, mi falta de madurez fue muy limitante a la hora de valorar su contenido y alcanzar a comprender qué pretendía la formidable Mary Shelley con él. Ahora que he afrontado este título desde unos ojos muy distintos, ojos curados de la ceguera idealista que tenemos cuando somos unos niños, entiendo el ingenio de su autora y cuál fue su propósito con la novela. Brutal. “El último hombre” es arte. No creo que esto pille a nadie por sorpresa, sobre todo si tenemos en cuenta que Mary Shelley ya había escrito antes, con insólito talento, “Frankenstein o el Moderno Prometeo”. La muchacha solo contaba con diecinueve años en el momento de publicarlo. ¡Diecinueve! ¿Qué hacías tú cuando tenías esa edad? Yo, desde luego, no andaba escribie...